Интересное получается дело -
В нашем мире пустых обид,
Бывает,кто-то любит красиво
И пишет прекрасный стих.
А я неумело влюбляюсь часто,
Страдаю потом тайком.
И мысли выкладываю на бумагу,
Стесняюсь назвать их стихом.
Нет,до стихов далеко моим мыслям,
Но думаю о другом: если в поэзии
Я не смыслю,то сердце моё при чём?
Оно любит страстно,порою,до боли,
И мысли идут из души.
Если я счастлив или женщиной болен -
Влюблён и пишу стихи...