О поэте чудаке (не обо мне)
09-12-2006 01:31
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
Еб*ть не мог , зато писал стихи,
И по местам так расставлял он мысли,
Что не одна , когда ложилась с ним в кровать,
Кончала , словно , подбирая рифмы.
А он был озарён своей мечтой,
И в попыхах , забывши про бумагу,
Писал на спинах девичьих и на ногах
Трактат о верности и сочинял тирады.
Что говорить нам о любви,
Когда искал он вдохновение,
Чтоб мысли выразить в стихах
И жить великим упоением.
Да , женщин он боготворил,
Менял их , как меняют тему.
Жил просто так - писал , любил,
Не помышляя об измене .
Но кроме красного словца,
Так задевающего душу,
Он дать им ничего не мог,
А им ещё хотелось кушать,
И одеваться краше всех,
Иметь машину , да по круче.
Его в мечтах лишь ждал успех,
И думал , что ему живётся лучше.
Он верил лишь в свою любовь,
И счастлив был лишь на бумаге.
Когда же умер , то его , забыли все,
Ему кто были очень рады.
Он умер , с ним ушла мечта,
Любовь , став вольною , как птица,
Умчалась в поисках других глупцов,
Которым счастье только снится.
Он счастлив был . Но прах его
Лежит в заброшенной могиле -
Ведь он не смог и не узнал -
За что его и кто любили...
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
Еб*ть не мог , зато писал стихи,
И по местам так расставлял он мысли,
Что не одна , когда ложилась с ним в кровать,
Кончала , словно , подбирая рифмы.
А он был озарён своей мечтой,
И в попыхах , забывши про бумагу,
Писал на спинах девичьих и на ногах
Трактат о верности и сочинял тирады.
Что говорить нам о любви,
Когда искал он вдохновение,
Чтоб мысли выразить в стихах
И жить великим упоением.
Да , женщин он боготворил,
Менял их , как меняют тему.
Жил просто так - писал , любил,
Не помышляя об измене .
Но кроме красного словца,
Так задевающего душу,
Он дать им ничего не мог,
А им ещё хотелось кушать,
И одеваться краше всех,
Иметь машину , да по круче.
Его в мечтах лишь ждал успех,
И думал , что ему живётся лучше.
Он верил лишь в свою любовь,
И счастлив был лишь на бумаге.
Когда же умер , то его , забыли все,
Ему кто были очень рады.
Он умер , с ним ушла мечта,
Любовь , став вольною , как птица,
Умчалась в поисках других глупцов,
Которым счастье только снится.
Он счастлив был . Но прах его
Лежит в заброшенной могиле -
Ведь он не смог и не узнал -
За что его и кто любили...
Комментарии (3):
Ромашка_светлая
09-12-2006-01:39
удалить
А когда он жил, он не думал, что его любят?
Anatoliynovo
09-12-2006-02:19
удалить
Ромашка_светлая,
Когда он жил,то он творил,
Мечтая сделать мир добрее.
От каждой,что он так любил,
Он получал лишь вдохновение.
Он занят был всегда одним -
Любовь дарил в стихах,в постеле,
А о себе не думал он -
Считал,что всё ещё успеет.
Успеет перестроить мир
Стихами о прекрасном чувстве -
И этим жил он и творил
И думал только об искустве.
А любят ли его иль нет -
На это не хватало время,
Ведь он же был - чудак поэт,
А жизнь его - это поэма.
Ромашка_светлая
09-12-2006-22:49
удалить
Не тот поэт, кто говорить умеет,
А тот, кто чувствует душой.
И тот кто это оценить сумеет,
Любовь на веки обретет.
Комментарии (3):
вверх^
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник О поэте чудаке (не обо мне) | Anatoliynovo - |
Лента друзей Anatoliynovo
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»