Осень всегда была порою поэтов. Серые дни, слякоть и романтика дождя со снегом. Осень всегда была наполнена музыкой – во всяком случае, для тех, кто в состоянии расслышать ее в шелесте уже начавших гнить листьев. Portishead похожи на каждый день осени. Тучи над головой, вода под ногами, люди грустны, мысли не о том.
Приятно знать, что солнце светит не всегда.
Нельзя воспринимать музыку Portishead, как музыку испорченного настроения. Это не банальное плохое расположение духа, это совсем другое расположение – в другой плоскости, если не вообще в другом пространстве.
Текст Бэт необыкновенно искреннен, он даже почти выставлен напоказ. Ее слова летают вокруг вещей, о которых помнят, когда их нужно забыть. Это слова одиночества, трещин в сердце, звуки песочных часов. Приятно знать, что солнце светит не всегда.
Однажды ты поймешь, что надежды нет. Опоздаешь на свой поезд, выльешь кофе на рубашку и получишь прощальное письмо от человека, которого любишь больше жизни. Однажды тебе захочется собрать все осколки воспоминаний и снов и, привязав камень, бросить куда-нибудь в мутный поток с единственной целью избавиться от них раз и навсегда.
В тот день, возможно, что-то спасет тебя. И потом всю оставшуюся жизнь ты будешь вспоминать то, что вдруг все перевернуло с ног на голову, то, что держало на расстоянии от колюще-режущих предметов и, наконец, то, что дало сил и смелости вернуться из царства теней в окружающую действительность.
В этих нестройных ритмах и мелодиях содержится бесконечная грусть. И бесконечная радость. Приятно знать, что солнце светит не всегда.