Мне кажется, что я еще и потому не могу много написать, что у меня мало получается законченных мыслей. Все упирается в "не хочу об этом думать".

А поскольку вообще любая мысль постепенно скатывается в эту зажмуренную безысходность, однажды я разучусь думать вообще.

- Классная погода.
- Ага, супер. Только времени мало.
- В смысле?
- Ну вообще. Все так клева, а потом чика-дрыка и не заметил, как умер.
- Фига, что так мрачно?
- Почему? Наоборот. Жить хочется.

Очень хочется жить.