пишу чепуху.
но чепуха имет величайший смысл.
филосоыский, который не каждому понятен.
понятен только тем, кто чувствует, как я..
кто живет по-другому, как я..
жаль, что меня тогда никто не понимает.
никто не понимает с каким чувством я пишу.
обдумываю предложения, которые не должны быть связаны.
которые должны заключать в себе мысль, недописанную..
несказанную до конца..
чтоб осталась загадка..
чтоб думали, что со мной что-то не то.. хотя, так всегда и бывает.
никто не поймет ли мне плохо или нет..
это странно, но это искусство!
когда есть что сказать, но не говоришь лишь потому немеют пальцы..
или что-то в этом роде..
странность..
эта неповторимо-обоятельная странность..!
***

у меня появился идеал мужчины.