Вариант первый. Из классики. а) Татьяна любила Онегина, а он её - нет. Пропал, скотина, и нет от него вестей. Татьяна вышла замуж, стала уважаемой светской львицей, но чувства своего не утратила. "Я Вас люблю, к чему лукавить". Онегин наконец-то разглядел в Татьяне "изюм" и тоже влюбился. Был отвергнут верной супругой, но это уже к делу не относится. б) По мнению Гомера, Одиссей через 20 лет тоже был встречен любящей и дождавшейся его женой, которая отвергла всех на свете, веря, что он жив и вернётся.

Мораль сей басни: ждите друг друга, и да прибудет с вами сила. Любовь - это такая штука... Никто не знает, что это, но в жизни помогает. И умрёте в один день.

Вариант второй. Из жизни. Удивительно. Встречаешься с человеком, скучаешь, ждёшь встречи... Спишь с ним, в конце-концов. Считаешь его самым родным и близким... Самым добрым, самым умным, самым-самым... Человек этот вроде отвечает тебе тем же... Когда ты с ним не видишься, тебя ломает, как будто тебя сначала посадили на какой-то тяжёлый наркотик, и тебе сияло наркоманское солнце, тебе пели обкуренные птицы, всё было так хорошо, как бывает только у сюрреалистов, - а потом тебя всего этого лишили. Всё, что тебя окружает, становится чужим и враждебным. Всё, что с тобой происходит, кажется, направлено только на одно - разлучить. Всё, что видят твои глаза, всё, чего касаются твои руки, - всё это буквально заставляет задыхаться от тоски, потому что каждым атомом, каждой своей частичкой напоминает о нём. . . . . . . . . . . . . . .  А потом ты открываешь утром глаза и с невероятной очевидностью понимаешь, что он тебе не нужен. "Не нужен"... Это так явно, как будто кто-то только что сказал тебе это вслух. "Не нужен"... Действительно... Ты прекрасно научилась жить без него. Ты в который раз сама себе говоришь: "Спокойной ночи, солнышко". Сама о себе заботишься. Сама себе покупаешь цветы. Сама себе улыбаешься в зеркало: "Ты прекрасно выглядишь". Всё делаешь сама. И когда твои друзья-парни тебя обнимают, говорят что-то доброе, в тебе уже нет того ужаса, что ты занимаешься чем-то непотребным. Тебе просто не дают свихнуться от одиночества. И тебе нет никакой разницы до того, в соседнем доме твой любимый(?) или на другой планете. Потому что ты видишь, как самый циничный из твоих друзей сбежал ночью из дома в шлёпках, футболке и шортах (а на улице 12 градусов), обломал куст жасмина, за что ему стопроцентно влетит от бабушки и мамы вместе взятых, и пешком попёрся от своей дачи до трассы (5 км, не ближний свет), чтобы там, может быть(!!) поймать машину и ехать к своей девушке. И сам весь светится: "Я не замёрзну, я же идти буду... А цветы ей, наверное, понравятся... Душистые такие..." А потому что любовь. И ты смотришь на это и думаешь, что на свете нет ни одного человека, кроме тебя самой, который смог бы ради тебя такое сделать. И даже тот, который вроде как любит... Который кого-то там из-за тебя бросил (а вернее, ты ему сама создала все условия, чтобы он смог уйти), который хочет от тебя детей, жениться, умереть в один день (а точнее, ему здорово с тобой засыпать и просыпаться. И чувствовать, что ему готовят, его кормят, его ждут...). Просто он не способен сделать так, чтобы ты поверила, что ты для него действительно важнее, чем жизнь. Важнее, чем вода. Ну хотя бы важнее, чем работа. Он говорит, что зарабатывает, чтобы у семьи был какой-то фундамент, а тебе совершенно нет до этого дела. Ты не хочешь за него замуж. Умом понимая, что он прекрасный человек, ты чувствуешь, как болит твоё сердце, как оно плачет. Ты хотела отдаться вся, без остатка... А тебя надкусили, как бутерброд, и завернули в плёнку, чтобы не испортилась. И ты послушно ждёшь, когда хозяин проголодается... А он просто заморил червячка. Ты не нужна ему целиком. Так зачем же он нужен тебе?