Окунулась в утренний глмаур в метро... Штоб я еще раз на метро поехала....

Знаете, Брюн почувствовало себя синим чулком. Вот сидят/стоят рядом девушки, все в легких платьях чуть прикрывающих нижнее белье, на каблучищах на которых ходить можно только с шестом для балансировки, в боевом макияже на потном лице (макияж при этом катастрофически течет, но этого никто кроме меня не замечает), окутанные густым облаком сладких духов (мои Мияки нервно курят в сторонке) и Брюн хочется стать как можно меньше, чтоб не было видно поношенных джинсов и футболку. К тому же у Брюн вскочил прыщ на щеке.. и никакими тональными кремами не замазывается. Брюн в трауре.

Короче, выползло я на Пролете, дотопало до знакомого дома с навесным лифтом и погрузилась в размышления. Вот правильно меня упрекают в отсутствии сексуальности. Надо перечитать Золушку, посмотреть какую-нить молодежную комедию про превращение очкарика в прицессу и прочитать, наконец, "Дневник Бриджит Джонс".

Меня до сих пор грызет вчерашечный разговор в асе. Ну не то я говорю.. ну совсем не то. И даже не то что думаю. И все из-за того, что часто делаю что-то назло себе. Граф, вот из-за таких как вы, появляются такие как я!

Все! Решено! Брюн становится гламурным.