И это о нас. И это нормально. Просто мне не дано смириться с многими вещами и ставить точку где я вижу лишь многоточия. 

Дом без забора. Наверное этих двух слов хватит чтобы сделать диагноз. 

Но иногда чисто по человечески хочется сломать себя. Перекроить. Переделать. Перестроить.

Перестать наконец, черт возьми, писать каждое новое предложение с новой строчки.

И перестать посвящать в каждую мелочь. Просто потому что я так хочу. Просто попробовать. 

Жить наконец самой а не благодаря кому то. Самой. но наверное никогда не смогу. 

Без поддержки. Без опоры. Руки если хотите можно и так назвать.

Бесит каждая черточка. Каждая черта. Каждая особенность. 

Чем больше говоришь что  "просто ты такая" тем больше ненавидишь себя.

Я тебя все больше любишь. За то что нет у меня. За то чем хотелось бы обладать. 

Просто за то, что наверное тебя это пока не бесит.

Кроме всего прочего. И все таки мне не нравится ни одна из точек зрения про "любят за что-то" и "любят вопреки". Не верно. За что любят? Не знаю. Но любят.

Я тебя просто люблю. Без всяких наворотов