Пылают пушки, пулемёты

 Ракеты с бомбами летают, 

А в небе храбрые пилоты 

Кого то  мастерски сбивают. 

Пылает пламя, рвуЦЦа мины, 

Лежат повсюду трупов горы, 

А танки смертоносным клином 

Сминают мирные заборы. 

А полководец, взявши ластик, 

Склонился над военной картой. 

Вот это, понимаю, праздник,

 Не то что, бл.ть, восьмое марта!