Раньше, что трудно себе представить, я иногда писал стишки. Было это лет 7-8 назад. Думаю, каждый писал в свое время. И мнил себя поэтом и это нравилось. Чувства действительно необыкновенные. Потом большинство бросает, даже если неплохо получается - другие заботы заслоняют творчество. А кто-то, как например Che-hoff, достигают замечательных высот в этом деле.
У меня тоже были причины забросить это дело, скорее идеологические, чем бытовые, но, как оказалось, вполне весомые.
Благо я был мудрым в те далекие времена и вовремя все сжигал :): Один правда блокнотик, насколько мне помниться, Л-л-ленка у меня отобрала перед костром совести, но мне было не важно - главное я сним расстался. Потом через некоторое время начиналось опять и все по новой. И вот с утра сегодня, разгребая какие-то не весть с каких времен пылящиеся кучи бумаг... Ну да, трудно не догадаться, я банально наткнулся на несколько листков с понятными текстами. Все так коряво, но забавно, даже такое чувство, что специально коряво. Смысл везде читается, что немаловажно. И настроение мое улучшилось.
А главное такой один замечательно точно соответствующий структуре момента листок попался, что его не возможно тут не написать:

Неторопливо проживаю жизнь,
Которая запомнится не многим,
И совесть меня гложет: "Поспеши!
Мне кажется, ты большего достоин!"

Но скромность-добродетель хоть куда-
Пороки лени честно прикрывая,
Сопроводит меня до смертного одра,
А сожалеть я буду только умирая.