Пришел ко мне поэтический ветер. Принес он дождь, а за ними хмурые тучи. И закрыли мне солнце. И солнца нет, а жить так хочется. И при такой неразберихе в голове получается писать такой бред, что аж каждый росток, который я с таким воодушевлением хотела бы вырастить, быстрее завянет и погибнет, чем рискнет разобраться в этой неразберихе. А на душе - тревога. Тянущая, стонущая. И нет чувства блаженного счастья, также, как нет чувства искреннего спокойствия. И как тот только растущий росток - мне иногда хочется ветра, чтобы было забавно и необычно, и свежо, но когда он дует так частно, то от него становиться холодно, и хочется, чтобы он перестал раскачивать, ведь уже гнет к земле и кружиться голова. И в этот момент хочется просто умиротворенный теплый солнечный мирный день. Но я то знаю, что теперь такой день не скоро настанет, и от этого страшно, заранее холодно, грустно. Наверно, сейчас я плачу чаще, чем когда бы то ни было. И вряд ли меня хоть кто-то поймет. Но я устала от ветра. Я хочу тишины и покоя. Как раньше. Как раньше...