Ноябрь. Тонкий слой снега уже покрыл твой город. Утренний морозец пробирает до дрожи. Ты вроде бы рад наступившей перемене. Только не в этом дело. Еле проснувшись, постоянно спешишь куда то, неуспеваешь. Гололед. 
Так же спеша "с добрым утром", "как спалось", "будешь завтракать", потом в душ, пару давыдофф... - проходит день. Все как обычно, отточенный до мозга костей день. Это ли называется привычка? Это ли начало конца? И как почувствовать эту грань? Грань между улетным, головосносимым чувством и серой обыденностью, которая в конце концов надоест, или уже.
Как будто обратно в детство, хочу восхищать и восхищаться. Хочу чтобы когда макс бет ставишь и не повезло, все равно радоваться как дурак с дибильным выражением лица - ну и что!  
Но однажды глас рассудка заглушит голос твоего сердца, и тебе будет наплевать весна за окном или осень.