Где-то когдато есть мы....мы это то, что вы считаете собой.

Путник открыл глаза, было прохладно, зеленые листья летели над его головой, слегка косаясь его лица, рук и ног, они летели издалека, летели откуда то и куда то, в вечном стремлении достичь того, чего достичь было невозможно, а если и возможно, то путнику было невообразимо сложно представить их цели и возможность летать. Он встал, отряхнулся и поднял голову. Реальность менялась вокруг него и, возможно, он сам менял ее, а , может быть, это она меняла его.
Листья перестали лететь, путник поймал один из них и он медленно, словно смакуя остатки своего пребывания иссох прямо на кончиках его пальцев. Путник осекся, его взгляд, прежде прекованный к листку устремился на оголенные ныне кончики пальцев:
"Каки то они не верные"- подумал он и, отводя руку, нервно дернул ей......

День только начинался, а дорога предстояла длинная, он поднялся на ноги, отряхиваясь после привала, почва, слегка мокрая, но в общем достаточно сухая для того, чтобы сидеть на ней вздохнула, освобождаясь и благодаря его за освобождение, он сделал шаг и провалился в свои мысли, так порой каждый из нас, а особенно, ребенок проваливается в свои мечтания.

---------------------------------------------------------------------

Девочка стояла на пригорке.....легкий ветерок обдувал ее руки, а возможно лицо, сама она точно не знала одувал ли ветер ее лицо, потому что либо она его не чувствовала, а может быть просто не хотела думать об этом, поэтому мы знаем только то, что руки ее были обдуваемы ветром.
Девочке было наплевать на все кроме того, куда летят листья, ведь они летели. И видимо она видела то же, что видел наш странник, но никогда в этом ему не признавалась, почему?, спросит кто нибудь из нас, наверное потому, что она не знала кто он такой. А может быть, впрочем, это уже не важно, ведь смысл этого не в том, кем был он, а в том куда летели листья....

Вечный вечный поток.....поток длинною в вечность, и вечность же есть индекс длинны этого пути, который ведет нас к жизни. И тысячи раз мы говорим досведания, и десятки говорим прости, однажды мы открываем глаза и потом, закрывая их, мы уже не видим того, от чего уходили.

И в вечности круговорота листьев остануться лица странника с закрытими глазами и девочки, которая, будто закрывая глаза, смотрит на листья, летящие вдаль.

Посвящается единственной, кто поймет все образы и все смыслы этого многосмысленного бреда.