Есть такая легенда - о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь,
но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и
летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет.
Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный,
самый острый шип. И возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая,
что этой ликующей песне позавидовали бы жаворонок и соловей. Единственная,
несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает,
прислушиваясь.... и сам Бог улыбается в небесах... Ибо все лучшее покупается
лишь ценою великого страдания. По крайней мере так говорит легенда....

Птица с шипом терновника в груди повинуется непреложному закону природы;
она сама не ведает, что за сила заставляет ее кинуться на острие и умереть с песней.
В тот миг, когда шип пронзает ей сердце, она не думает о близкой смерти,
она просто поет, поет до тех пор, пока не иссякнет голос и не оборвется дыхание.
Но мы, когда бросаемся грудью на терни, - мы знаем. Мы понимаем.
И все равно - грудью на терни. Так будет всегда.