В колонках играет - кирпичи- торчи пидорас

мысли поэта в печали. Себя я имею ввиду. Почему поэт? Да вы что? Вы не читали еще ни одного моего стиха? как же так?
щас чтто нибудь свежее напечатаю.

Было как то тепло и пиздато
Был я чист и посылал ебанатов
ходили на тусы курили и пили
пока мудачки как то не подвалили.
Говарят типа что вы тут трётесь?
хули вы суки так громко смеётесь?
ударил и вот туша лежит на земле
второму въебал арматурой по спине
третий по съёбам. куда лопушок?
идика суда ты тупой петушок.
догнал и ударил пиздец аж бля жалко.
ну лан бля пох. Поднимаю палку.
Въебал пару раз. На ногой, кулаком.
сказал что домой пойдеш босиком.
Пошол неспеша смотря на природу.
крик слышу. бегут уроды.
Кто с палкой кто ножом
кричали ну сука лицо обожжом.
Достал пистолет положил кого куда
в кожанке мудак ему просто пизда.
В трениках уебан с ногой бля в крови
а хули бежал то бля говари.
а ты мудачоок? ребро прострелил?
извини чувачок не целясь палил
а целился бы так бы сразу
ушли на тот свет мудаки пидорасы.


Вот. как вам? это я сам писал. А если бы думал то еще бы и круче написал бы. Но не в дневнике и не про любовь.
стихи про любовь для меня- открыть душу а я не открываю её всем.