Как всегда по затуханию войны или Приключению, надвинулась скучная серость... Дневник начал потихоньку превращаться в стиховник...
И я уже собиралась писать запись со следующим сонетом. И напоследок что-то вроде: "Если будут комментарии, ещё что-нибудь напишу". В общем, скука.
Но в это воскресенье произошло нечто совсем из ряда вон.
Я лазила по необитаемым пещерам и подземельям, выискивала камешки красивые. И вот, иду, значит, по пещере, никого не трогаю, как слышу шум сзади. Оборачиваюсь, ничего не вижу, поворачиваюсь обратно - и натыкаюсь на демона! Эти жуткие жёлто-зелёные глаза с вертикальными зрачками... И вот, нависает оно надо мной, клыкасто улыбается и произносит: "Привет!". Я вжалась в стену и, ответив на приветствие, выхватила кинжал. А демон чуть дунул - и у меня погас факел! Брр, до сих пор помню эту темноту и беспомощность... Ночные эльфы видят в темноте - когда есть хоть какая-нибудь доля звёздно-лунного света. А в этой пещере всё равно что с закрытыми глазами... И я запаниковала, принялась тыкать кинжалом в разные стороны... И в который раз пожалела, что пользуюсь холодным оружием вместо посоха, который обычно используют друиды... (А так удобнее, меня же учил разбойник...). Если бы был посох, я б хоть свет зажгла...
Шорохи - направляю на них кинжал. Слышу голос демона: "Положи ножик." Спокойный голос. Понимаю, что шансов у меня нет, и, собравшись, резко отбрасываю нож от себя.
Голос довольно хмыкнул. Прямо передо мной вспыхнули глаза врага. Он меня подхватил... и взлетел! Под самый потолок пещеры, а она просторная была... Мне стало страшно. В который раз мысленно себе пообещала не лазить за экстримом... А ОНО меня несёт... А потом отпускает... Я лечу с большой высоты, а меня снова подхватывает... И тот же голос, прямо в ухо: "Не бойся. Наслаждайся полётом. Вам этого не дано..."
Мне тогда было не до наслаждений... Раньше меня Гринки как-то левитировала, но это было не то. Не сравнить с этой стремительностью, свистом воздуха в ушах... Даже полёт на грифоне с этим не сравниться...
Когда демону надоело меня таскать, он вложил мне что-то в руку и отнёс меня к выходу из пещеры, а сам куда-то испарился. Я посмотрела, что он мне дал - кинжал. Не мой, другой.
Что бы это значило??? Не понимаю.

Теперь: сонет номер 7.

Раз в минуту меняется в городе мода,
Всё труднее следить за течением жизни.
То на месте стоим неподвижно, упёрто,
То за всеми несёмся со скоростью мысли.

Гибла личность под звуки попсовых мотивов,
Убивали её все мелодии разом.
Какофония моды бывает противна,
Но не там, где на всех лишь единственный разум.

И шаблоны людей одинаково ходят,
Одинаково мыслят, живут, существуют.
Наша цель - это вовремя следовать моде,
Наши судьбы срастались в одну, неживую.

И стучали синхронно сердца поминутно...
Раз в неделю нам жить бесполезно и трудно.

Ещё будут пожелания по номерам?
Если будут комментарии - напишу про дальнейшее развитие событий, если таковое будет. Если не будет, просто стих какой-нибудь повешу.