Я вижу свою память.
Негативы.
Слайды.
Проектор.
Белая простыня.
И смотрю на все заново. Если бы тут действовало правило: повторенье – мать ученья… Эх…
Прокрутила бы пару сотен раз и поняла бы смысл Одиночества в жизни.
Но нет.
Мы видели многих людей. Мы побывали в сотнях городов.
Мы попробовали на вкус множество чужих минут.
Одиноких чужих минут.
И что я должна была найти в этом?
Да ничего. Одиночество качает головой.
Думаю.
Одиночество хочет помочь.
Представь. Ты посетила множество городов, насладившись монументами, музеями, фонтанами, ресторанами и прочей ерундой, которая просто сливается в одну картину какого-нибудь в конец сбрендившего от нищеты кубиста: однообразная пестрота. Просто руки у него тряслись от выпитого, он побоялся водить кистью по холсту. Но нашел неплохой выход – просто выплеснул все краски, которые у него были, перемешал, размазал грубой рукой. А потом пошел на улицу, чтобы выдать это за шедевр и продать какому-нибудь окосевшему от жизни прохожему.
Одиночество говорит, что любит такие картины.
В них теряешь свою индивидуальность, обретая чужую. А потом и чужую теряешь. А кем ты будешь, отвернувшись от картины, никто не знает.
Элемент неожиданности.
Царица Савская? Джек Потрошитель? Максвелл? Сталин? Мата Хари?.. Боже мой, а вдруг Дэвид Бэкхем???)
Так вот.
После всего этого насыщенного бреда чужих стран и континентов, ты возвращаешься в родной город. Знакомые запахи. Знакомые лица. Специфический выговор, это смачное «гэ».
Я начинаю понимать.
Я увидела множество Одиночеств для того, что бы понять, что меня они мало интересуют. Мне нужно мое. Кровное. Его я могу понять, только осознав бесполезность понимания чужих Одиночеств.
Хихикаю, как пятиклассница, впервые написавшая на задней парте имя понравившегося мальчишки.
Правильно. Нам не надо чужого. У нас свое есть.
Так значит, все Одиночества разные? И ни одно из них не похоже на другое?
У каждого свое.
Хотя, по сути, одиночество всегда остается одиночеством.
Одиночество – это когда тебе не с кем помолчать. Даже с собой ты упорно продолжаешь говорить. Ведешь длинные монологи.
Человек должен быть одинок наедине с собой или в окружении других людей?
Одиночество не в окружении. Одиночество в тебе. И во мне. И в них.
Впрочем, какая разница.
Я решилась спросить у моего Одиночества.
А ты покажешь мне не одинокого человека? А?
Нет.
Почему?
…
Разве таких нет?
…
А я думаю, что есть! Я упрямо хочу в это верить. Это те, которые никогда не думали о своем одиночестве.
Абсурд. Камень это камень. Пух это пух. Как их не называй.
Вспомнилась сказка, про штопальную иглу, которая представляла, что она и тоненькая иголочка для вышивания, и брошь, и бриллиант на дне реки. Не помню точно, но из этого ничего хорошего не вышло. Кажется бедная игла, пройдя и огонь, и воду и медные трубы закончила свою жизнь под колесами телеги.
Не одинокий человек – человек, умеющий молчать сам с собой.
Я так много времени провела с тобой, мое Одиночество.
Я уже не смогу без тебя.
Я не смогу молчать с собой о себе.
Ты хочешь бросить меня?
Нет!
Обними меня, мое Одиночество.
Странно. Я думала мне будет холодно. А мне так тепло. Так легко.
Не выпускай меня из объятий.
Никогда.
Никогда.
Никогда.
Мне нужно только мое Одиночество. Персонификация меня самой.
Олицетворение моей грусти.
Я не смогу молчать с собой о себе.
Но я могу молчать обо всем на свете с тобой.
А ведь ты – это я.
А я – это ты.
Я + Одиночество=победа над Одиночеством.
Вот ведь бред.
Обними меня, выбеленный череп моих поражений, моя самая последняя победа…