Мне когда-нибудь это место разорить бы дотла.
Что бы все мои мысли – пыль моей грусти,
Что бы все мои песни – пыль моей мысли,
Золою стали. И снегом зола.
По кожным покровам расползается нытливый холод. Может быть стоит закрыть окно?..
Я выживу.
Во что бы то ни стало. Я не одна. У меня есть мое Одиночество.
Наверное, Одиночество – это страх. Это когда я осталась наедине сама с собой, и не знаю, что делать, потому что смотреть на себя внутри страшно. Боюсь увидеть правду. Или сплошную ложь?
Прошла еще одна минута.
16:35.
Я выживу.
Я выживаю.
Минуту за минутой. Выживаю из себя все человеческое, все теплое, что было.
Ехидно хмыкаю.
Теперь то оно никому не достанется. Выжму себя как апельсин. Сок пролью на стол. Цедру в помойку. Там ей и место.
Одиночество со мной почему-то не согласно.
Говорит, что ценит каждую каплю меня.
Врет скорей всего. Не верю. Ведь веру и доверие я тоже «выжила». Так легче.
16:39.
Еще немного жизни прошло. С каждой секундочкой русла морщинок становятся все глубже и шире. Через сколько минут я стану подумывать о пластической операции? Лет в 40… Примерно через 11 563 200 минут. Может раньше, может позже. Вообще, я не сильна в математике.
16:45.
Девочка. Девушка. Женщина. Бабушка. Бабуля. Ба! Да ты Старуха…
Как коротка жизнь. Мне она кажется длинной только благодаря моему Одиночеству. Оно заставляет меня считать минуты. Часто поглядывать на часы. Следить за секундной стрелкой. Нудное занятие.
Тик-так.
Никогда не смотрите на секундную стрелку. Реже смотрите на часы вообще. Счастливые не наблюдают часов. Кто-то из психологов, кажется Джеймс, выдвинул теорию об эмоциях, заключающуюся в том, что органические движения и реакции и вызывают собственно эмоции. Проще говоря. Нам грустно, потому что мы плачем, смешно, именно потому, что мы смеемся. Может быть, если мы не будем смотреть на часы, мы станем счастливее, а если не будем думать о времени, не постареем?
Вообще, в этом есть своя логика.
Если бы не существовало понятия «время», наверняка не существовало бы и понятия «старость». Я придумала лекарство от морщин! Панацею! Выкинем время на помойку!!! )
Хотя. Как ни называй вещь. Она останется сама собой. Камень можно назвать перышком. Он не станет легче.
Значит, это время выкинет нас на помойку, а не мы его.
И все же.
Забудем о нем.
Не будем жить минутами.
Будем жить Одиночеством.
У кого какое? У кого красивее??? У кого больше??????
Мое Одиночество – разноцветье осени. Черное глубокое прожженное сигаретами небо. Желтые, подпаленные листья. Дым костров погребальных. Пьяный ветер, скулящий в углах как пес, которому нерадивый хозяин прищемил лапу. И крик: «Выпустите ветер. Откройте окно. Иначе он станет сквозняком!». А еще трепет моря и щекочущий ноздри запах гвоздик.
А какое оно у вас?
А оно у вас есть вообще?
Да уж. Может и нет.
Это ведь не домашняя зверушка, которую можно купить в любом зоомагазине. Его не купишь, с радостной улыбкой на лице. И не избавишься от него, запихнув в мешок и кинув в прудик за домом. Разве что прудик будет очень глубоким.
А лучше колодец.
Эдакий старый колодец, к которому ведет маленькая тропка – незатягивающаяся царапина земли, а рядом обветшавшая табличка с потертой дождями и ветрами надписью «Смерть». Или там, «Не пей, козленочком станешь», а может как в глупой рекламе, что-то вроде «Имидж ни что, жажда все!»…
Что это со мной?
Я цинично улыбаюсь.
Только вот бросить туда свой мешочек с маленьким, вопящим от страха Одиночеством просто так нельзя. Только если вместе с ним сиганешь туда. Потом станешь какой-нибудь Самарой. Будешь пугать детишек с экрана телевизора, а через семь дней вылезать оттуда и забирать в свой омут. Чтоб не скучно было.)
Нет.
17:00.
Не смешно.
Одиночество не купишь. Дружбу не купишь. Истину не купишь.
Надо заслужить. Выцарапать статус. Я друг, потому что я делаю то-то и то-то… Я мудрец, потому что я знаю, что ничего не знаю… Я одинок, потому что… потому что… ЧТО?
Оскаль на меня свою пасть, Одиночество.
Улыбнись, как умеешь, выбеленный череп моих поражений.
Посмейся над моими вопросами.
Кто ты? Отчего ты? Зачем ты со мной?
Мое Одиночество…
Открываю окно шире.