Одиноко.
Жарко.
Устало.
В глаза бьет душное и резкое дыхание монитора.
Никому. Никогда. Не будешь. Нужна. Ты.
Разве что своему Одиночеству.
Никому не нужна я. Улыбка. Лицо. Слезы. Ямочки на щечках. Даже бумага к ним равнодушна и холодна, не смотря на жару.
Я и Одиночество.
Одиночество и Я.
Мы изучаем друг друга. Пока что робко, как влюбленные школьники на первом свидании.
Мое лицо может быть некрасивым.
Мое тело может быть некрасивым.
А я красива.
Что-то «мое» нужно кому-нибудь скорее всего. Мои деньги. Мое веселье. Моя забота. «Я» не нужна никому. Только моему Одиночеству. Потому что оно – это и есть я. Ему не жить вне меня, без меня.
Одиноко.
Жарко.
Устало.
С этим надо что-то делать?
Надо ли подгонять все эти «мое» под желания окружающих?
Это будет победа?
Или поражение?
Это мое желание?
Или даже «мое желание» всего лишь желание, навязанное мне миром?
Одиноко.
Мой телефон молчит. Как и я, он никому не нужен. Даже мне мало интересна эта последовательность ничем не примечательных цифр.
Никого нет. Есть никто.
Одиноко.
Жарко.
Душно думать о том, что я проживу одна все отпущенное мне время.
Воздух плавиться. Я как кровеносная система: лабиринты капилляров, дорожки артерий, автострады вен. Одиночество всасывается в меня, через тонкие стеночки моей души из вне. Похоже на большой город, где все кажется бредом пьяного художника, анархией чужих действий и мотивов, но на самом деле, все подчинено своим жестким законам.
Законам Одиночества.
Стремишься к нему.
Бежишь от него.
Получаешь свою порцию жизни.
Медленно и неизбежно я становлюсь Одиночеством.
Жарко.
Устало.
Жить устало. Умирать устало. Глазеть на жизнь и на смерть через витражи своего восприятия… Да. Устало.
Что же мне делать с тобой, мое Одиночество?
Что же мне делать с собой?