Он ходил по дому как конченный алкаш с бутылкой в руках и не
замечал ничего вокруг себя...
его взгляд пробегал по всему что его окружало, но ни на чем не
задерживался дольше чем на пару секунд...
он хотел выйти на улицу хоть и прекрасно понимал опасность
солнечного света для себя любимого...
но он так манил его...
звал...
так же как и прохладный ветер задувавший в окно...
он сквозил по ногам, пробегал по самому полу намекая на
прохладу, которая могла бы его ждать за стенами душной
квартиры-склепа на шестом этаже обычной московской квартиры...

Улица встретила Винсента своими прохладными объятьями, своим
солнечным светом...
настолько ярким, что в этом бесконечном, казалось бы, свечении
не было места даже для небольшой тени, способной скрыть юношу
от ярких лучей дневного светила...

Играя собственными мыслями, как дети играют с мячом, он
раздумывал над прошлым утром...
настоящее его мало интересовало...
в прочем так же как и будущее...
все крутилось только в прошлом...
и только оно казалось ему по-настоящему реальным...
все же боль всегда остается реальней всего остального...
человек не боиться проснуться, когда ему больно...
не боиться, что все закончится, если его тело пронзают иглы боли...
не волнуется за то что ему это только кажется...
боль - доказательство реальности...
счастье - это то, что заставляет сомневаться в реальности
происходящего... пусть даже на мгновение...
но любое сомнение ведет к потере веры...

"я никогда ни в кого не верил... и не в ком мне было сомневаться...
чем меньше надежд ты вкладываешь в человечество, тем меньше
придется в нем разочаровавываться..."

На губах Винсента вновь застыла эта самодовольная улыбка,
появляющаяся на его лице всякий раз, когда он знал о чем говорит...
или был уверен в своей безнаказаноости...
в его глазах отражалось небо...
бесконечное звездное небо, которым нельзя насладиться, проживая в городе, ведь огни большого города как ничто другое любят затмевать все вокруг себя...
так же поступают и люди город населяющие...
каждый мнит себя звездой, уверенный в том, что он единственный и особенный...

"люди... они все живут в своих небольших мирках, зачастую настолько ничтожных, что сами не понимают насколько они малы..."

Винсент никогда не занимался планами на будущее, он не
относился ко времени и своей жизни серьезно...
все к чему он стремился выглядело как прожигание жизни... и
только это действительно интересовало его в реальности...
день за днем...
из ночи в ночь...
в его крови текло самое настоящее безумие...
с небольшой примесью самой разнообразной наркоты, которая
так же являлась тем, что можно считать средством прожигания себя
и своей бессмысленной жизни...

"ваши жизни похожи на церковные свечи... вы чадите... трепещете от каждого дуновения ветра... и любое сильное потрясение может опрокинуть вас... лишить вас сил... я живу скорее как бенгальский огонь... ярко и быстро... оставляя после себя снопы веселья и радости... я пробуждаю чувство праздника в своей крови и в чужих мыслях... я могу быть и фейерверком вспыхнуть раз над головами, заставив всех охнуть, раскрыв рты... а что можете вы? напоминать о смерти, скорби, печалях обычной жизни? что же вы такого можете, что бы говорить, что ваш путь правильный... и именно так стоит жить...?"

сигарета медленно тлеет лежа на краю пепельницы... ее дым кружится перед монитором, в который все так же бессмысленно смотрит Винсент...
спокойно...
тихо...

"вы так забавно отстаиваете свои правды..."

"вы едва ли старше меня, но ведете себя как "старики", пытаясь спланировать все наперед и предрешитьсвою жизнь... не боитесь ли вы, что именно это лишит ее смысла... то, как вы планируете..."

Когда тема надоедала Винсенту он уходил...
из комнаты...
из квартиры...
куда угодно, где бы его не могли достать бессмысленными разговорами
о пустом...

"говорить с людьми - это так интересно... они все такие милые...
а еще вкусные...
очень вкусные... у них есть кровь...
это то, что мне нужно... и больше ничего... только это...
кровь...
кровь...
она в каждом человеке, только люди бесполезно тратят и проливают
ее по всяким пустякам...
проливают ее в своих бесконечных войнах, в которых и сами не видят смысла...
я не потому сел на "ловца"...
не из-за того что мне нечем было заполнить жизнь...
только лишь потому, что она стала бесконечной и прожигать ее...
стало совсем не так интересно..."

"играете во взрослых, детки? а что будет, когда вы действительно повзрослеете?"

"вам надоест... как надоело мне думать о том, чего никогда не было
и говорить о том, что лучше бы никогда и не вспоминать..."