Все мы с возрастом становимся более требовательны к себе и к окружению… к окружению особенно…
У нас появляется уверенность в том что нам все обязаны, что для нас должны стараться и заботиться…
Словно бы мы становимся центрами своих маленьких миров в которых продолжаем успешно себе жить и дальше…
Я не понимаю как можно строить претензии своим друзьям на пустом месте… как можно называть дружбой то, что допускает перешептывание друг о друге друг у друга за спиной…
Мы говорим друзьям о других своих друзьях нечто такое, что на самом деле никому и даже слышать то не надо бы…
Мы говорим о том, кому доверяем, а кому нет и между тем каким-то образом пытаемся еще и верить в то, что человек которому ты все это поведал не расскажет твою «страшную тайну» тем, кому этого знать бы не следовало.
В последние дни только и приходится кого-то слушать… выслушивать… и даже почти не говорить… потому что не следует говорить лишнего… молчание – вот мой друг на ближайшие дни…
При чем лучший друг…
Дни за днями… все немного изменяется… я «огрызаюсь» как мне тут недавно сказали… «несу всякую чушь» да и вообще со мной «как-то все не так…»
Вот с чего бы это вдруг?
У вас у всех весеннее обострение что ли? При том что сейчас лето едва ли не в самом разгаре…
Да…
А еще вы видите меня насквозь… делаете вид что видите, хотите сами себя подбодрить, мол не все так плохо… но, действительно ли это так? Вы и вправду верите в то, что я открыт для вас, товарищи?
Как все сложно, но начинается все не здесь…
-Винсент, ты заблудился, милый… - берет меня за руку и выводит из комнаты…
Там, за пределами этих стен, все совсем иное, там я – не я… там меня нету, такого каким я виден людям… я совсем другой…
-Один за другим люди отворачивались от тебя… они все видели в тебе лишь то что видели в веках своих непрожитых жизней и потому уходили сразу же как только ты становился им ближе…
Голос юной Октобер разливался сладким розовым ароматом по комнате и так же заполнял мой разум… пусть все это только и есть игра воображения… ведь все что твориться у меня в голове куда реальнее, чем то что за пределами мыслей?
Порох-порох-порох…. Кругом… вокруг…
Белеющая завеса дыма… бездымный порох не по карману оказался…
Все тело покрывают мурашки нерешительности и неуверенности, желание нового и отрицание старого…
Скамейка запасных…
Басы сотрясают танцпол, но тебе не по силам подняться со стула и сделать несколько шагов до него…
Время растягивается, становясь невыносимо скучным… и все это головокружение цветов рядом просто теряет смысл. Есть ритм… больше ничего не надо…
Растерянные… может даже немного потерянные взгляды по сторонам… но ты ведь понимаешь, что друзья рядом… как бы далеко не казались…
Вновь спокойствие и тихая зависть… с которой смотришь на людей, которые могут держать себя на ногах дольше чем ты…
От этого лишний раз в ногах просыпается энергия и готовность…
Одно движение и коготки боли пробегают по ногам, цепляясь за колени и с рывком опускаясь вниз, разжигая мышцы текучим ощущением боли и крайней скованностью.
Обидно и неприятно и так хочется…
Скамейка запасных…
Сигарета за сигаретой…
Это будет моим последним удовольствием…
Хотя бы потому что эта будет та вещь, которую я сделаю перед смертью…
Даже если смотреть по сторонам через стекла розовых очков, все равно жизнь ничуть не изменится… и мы все так и останемся погрязшими в этих авгиевых конюшнях полных омерзения и сплетничества…
Октобер и впрямь была права, когда говорила, что люди часто слишком отворачиваются от меня, когда я становлюсь для них близким… и они для меня…
Это как закон жизни, в несколько совсем неприглядном свете.
Руки дрожат…
Все совсем не так как должно было бы быть если бы все было бы под контролем, которого меня лишили в самый неподходящий момент.
Да, мне не нравится все держать в своих руках…
Но я не могу допустить что бы совершенно все проходило мимо меня…
Пусть и так я знаю довольно много, а в чем-то и больше чем надо…

Все так сложно…
Все намного проще чем казалось мне раньше…
-Винсенто…
-Винсент, милый, ты заблудился…

-Нет, я не пойду никуда…

Вот так и стоишь посреди дороги, хотя она никуда и не ведет. Твоя дорога – это поле. Иди куда глаза глядят.
Что выберешь, то тебе и терпеть весь остаток твоей жизни.

-А в чем смысл твоей жизни?
-Мой любимый… родить ребенка…
-Буэ… мне такой смысл не нравиццо…

Чем больше пытаюсь разобраться в себе, тем больше теряюсь…
Мне так не хватает твоего тепла рядом…
И в тоже время я постоянно радуюсь, что ты не видишь моих мыслей, не читаешь их так же как можно прочитать эти строки… это было бы слишком жестоко, хотя бы потому что в такой путанице расплавился бы наверно и мозг Профа, каким бы плавленым он не был.
Всем спасибо…
Все свободны…
Театр закрывается…