Нас мало - юных, окрыленных,
Не задохнувшихся в пыли,
еще простых , еще влюбленных
в улыбку детскую земли .

Мы только шорох в старых парках,
мы только птицы, мы живем
в очарованье пятен ярких,
в чередованье звуковом.

Мы только мутный цвет миндальный,
мы только первопутный снег,
оттенок тонкий, отзвук дальний
но мы пришли в зловещий век.

Навис он , грубый и огромный,
но что нам гром его тревог?
Мы целомудренно бездомны,
и с нами звезды, ветер, Бог .