Повествование шло-шло, шло-шло вдруг раз! и кончилось.
Иногда мне кажется, что вот сидит писатель, пишет себе чего-то представляет, повествует и вот он уже подходит к концу, в его груди множество чувств бушует и хочется описать то, что видишь, ведь живёшь уже в своей истории и много чего ещё хочется... и вот множество спутанных желаний заставляет его мгновенно закончить то, что так равномерно лилось. Вообщем, я не математик, но мне проще было бы изобразить это на графике... :)