Мы боги - мы власть!
Пьяна, пьяна...
и в заточении
своих притворных, пошлых мыслей.
Убить, ударом прямо в мозг,
и не жалеть осиротевших дочерей.
Вино, шампанское, вур-альта-бель.
Балетный пирует
пьяных, тучных тел.
Жужжание, мычание и звон...
и тошнота.
Зачем, откуда ОН
пришел так медленно и сладко,
пуская тучу мыльных пузырей.
Простите, наверно лишку говорю.
Но так ведь не заметно,
когда немного пьян,
что слов поток давно уж переполнил
железной раковины свод
и каплет на потертый кафель.
Простите, просто немного дурно
и тошнит от ваших розовых улыбок,
ванильных туалетов,
от лжы, коварства и расчета.
Простите, что в пьяном слове
открылась истина печали.
Вы продолжайте, не смущайтесь,
а я пожалуй где-нибудь вздремну...