"Было лето, а можеть быть и ранняя осень. Может быть было то время, когда начинаешь понимать, что произошло что-то новое, что-то что должно вскором времени проявиться во всей своей красе и стать частью твоей жизни. В то время хотелось лишь одного, что бы я был один на едине со своим любимым занятием чтением книги, в любимом месте - на лавочке, в уютном парке что напротив моего дома, в любимой обстановке - тишине. И это мне удавалось, до того времени как...а что дальше, а вот дальше то и наступает та самая история...."
Такими словами начинается что-то, нет скорее всего так: этими словами начинается рассказ о чём-то, о чём я и сам пока не знаю...
Пытался что-то придумать, что-то сочинить, но ничего не выходит, что ещё раз доказывает, что сочинять произведения очень сложно, очень--приочень...
Теперь я понял что имел ввиду Хэмингуэй, говоря что соченительство очень трудно, очень ответственно " Для этого надо много работать над тем, что пишешь...наблюдайте, что делается вокруг...запоминайте все звуки и кто что говорил, старайтесь понять, чтовызвало именно эти чувтсва, какие действия особенно вас взволновали"....
Трудно, также трудно как и сочинять стихи, вроде бы и хочется, вроде бы и напишешь пару строк, а вот дальше...чего дальше? а дальше мучиешься, какое слово подобрать, чтобы оно рифмовалось с другим...в общем у меня что-то эта часть творческого начала человека никак не хочет проявлять себя...а это очень уж обидно...
Даже и не знаю что можно такое предпринять, чтобы его можно было пробудить...наверное, какая-нибудь встряска, какое то событие, или просто нужно дождаться такого этапа жизни, в котором я буду всецело поглощённым в творческие будни?
А ведь такое было, летом, после окончания 10-ого класса, когда я создал свою группу, когда каждый день лета пролетал в творческой работе, рождая с каждым днём новые мелодии, а иногда и тексты, некоторые хорошие, некоторые не очень, но они были и была музыка, было увлечение, и было то время, которое дарило всё это...
Оглядываясь назад, вспоминая то время, и то лето, приходиться всегда грустить и сожалеть о том, что его больше никогда не вернуть, никогда не побывать снова там...ведь такого уже нет, такого уже нет...

[278x278]