Никто не узнает правды, никогда,
Лишь будут течь слезы, как всегда...
Проснулся, заснул, живешь или нет?
Пустой день, пустой поэт...

Очередная шалость жизни,
Тихий дождь, прийди ко мне и уничтожь...
Сожги до тла всю свою прозу,
Быть может это тебя гложит?

Молчанье, пауза и тихий крик...
Данте, пророк, какой то старик...
Горят, сгорели, бумага из ели...
Нет, ложь, запиши их снова,
Пусть страдают, тихо и вольно.

Приятно...Боль, порез щеки...
Да, вены, вены впереди...
Последний стих, написанный кровью,
С последним вздохом и последней болью.

Бокал вина в руке, к губам...
Глубокий взгляд, как будто в яд,
Но сладок страсти аромат,
И скоро будет точка, как антракт...