Но лететь ангелам в метели запрещается,

Знаешь, ведь с крыльями в метро не пропускают нас... (с)

Страстью скрытой, изнутри – толчками. Он заберёт всё плохое из моей жизни и всё снова станет хорошо! В Минск пришла весна, небо – в странные, пугающие цвета. Никак не достать, не потрогать. Ты – поцелуями в шею, прячешь от меня книгу Парвулеско. А мне уже всё равно, знаешь. Я просто повешу на свою жизнь ярлык «для избранных» и кто-то останется в стороне. Неоновые лампы и грандж, не важно кто что курит и пьёт, где ночевали вчера. Мы только влажностью тканей и сумбурным несочетанием слов. Твой голос за дымом: тут каждый второй начинает утро с мысли о самоубийстве. Улыбаюсь.

______________________

В моих карманах слова – казенные, мертвые, сигаретным дымом выписанные, язвами в сердце отмеченные; в моих глазах мечты – потухшие, цепями искалеченные, на колени поставленные, униженные... О моей несвободе немало фраз вылеплено, немало слёз скупых, сухих, невидимых, а я всё ещё дышу, вы видите, ещё дышу...