Девушка с русыми густыми русыми волосами, стянутыми в хвост, шла по мостовой. Ветер играя с её челкой, творил на голове "чудеса парихмахерского исскуства", в стиле, я упала с невала, тормозила головой.
Было холодно. Сапоги, чуть ниже колена, штанына навыпуск, едва прикрывающее верхнюю часть сапог, и жакет с эльфийской рубахой, плотно прилегающие к телу, не спасали от пронзающего осеннего холода. Поэтому она, накинув широй серые плащ, быстро направлялась в таверну "Золотой лев".
Зайдя в нутрь, она замерла на пороге. Все столики были заняты, да и не только они, но и все места у стойки. Окинув сие безобразие серыми, как пепел глазами, она развернулась и решила была уйти, но:
-Лачерта? - спросил кто-то из толпы, я невольно оглянулась, но никого уже не обнаружила, кроме хозяина таверны. А лицо у него такое знамокое, где же я могла его видеть? - ТЫ что не помнишь меня?
Я мотнула головой, то ли давая ответ, то ли стараясь вспомнить, из-за чего из волос выпала старая заколка, в виде маленькой ячерицы, с огненными глазами.