Неправильная я. В последнее время не переношу какой-либо драммы в литературе/кинематографе.
Все пропускаю.
Перелистываю.
Проматываю.

Села перечитывать "По ту сторону тепла".
Сколько там...эмоций...
И я знаю, где будет больно.
И не хочу это читать. Не хочу.
Но это оставляет после себя чувство незавершенности. Недосказанности. Это просто вырванная часть Их жизни. Хорошая часть.
Счастливая.

Помню, перелистывала третью часть трилогии Джуд "Невозможное счастье".
Последняя глава перед эпилогом.
7 сточек.
И долгие, продолжительные, теплые слезы, оставляющие две соленых дорожки на щеках. И почему-то так...больно. Не за себя даже.
Черт.
Я ну кто бы подумал, что я такая нюня?
Или это просто слишком хорошие авторы, слова и чувства которых пробивают даже мою стену?
Или..я просто хочу этого?