Банально, но мне хочется снега. Пушистого. Мягкого. Холодного. Он должен оседать на моих чёрных перчатках крохотными снежинками, совсем не похожими на те, что я вырезала в детском садике из бумаги, и быстро таять, ещё до того, как я успею пересчитать все грани маленького произведения природы. Я не стану одевать шапку и мои волосы покроются белым покрывалом, намокнут, когда я забегу в подъезд к старой подружке, с которой мы не виделись уже несколько лет, чтобы устроить "утеплители" для своих рук на едва работающей батарее.