Есть музыка, чей вздох нежнее упадает,
Чем лепестки отцветших роз, 
Нежнее, чем роса, когда она блистает, 
Роняя слезы на утес;
Нежней, чем падает на землю свет зарницы,
Когда за морем спит гроза,
Нежней, чем падают усталые ресницы 
На утомленные глаза;
Есть музыка, чей вздох - как сладкая дремота, 
Что сходит с неба в тихий час,
Есть мшистая постель, где крепко спит забота 
И где никто не будит нас;
Там дышит гладь реки в согретом полумраке,
 Цветы баюкает волна,
И с выступов глядя, к земле склонились маки 
В объятьях нежащего сна.