Итак, теперь я выпускаю газету. Сразу представляю себя таким важнецким мужиком, одетым в прекрасный костюм с бардовым галстуком с тонкими диагональными малиновыми линиями, с кейсом в руке.. спокойный и бегающий взгляд одновременно.. Волосы прекрасно зафиксированны лаком... серебряные часы на левой руке показывают половину третьего.. звонит мобильный, я отвечаю: "Да.. да, ставь на первую.. да.. фотографии! мне нужны фотографии!! сделай штук пять! с разных ракурсов, ну ты знаешь... ну всё, давай, ага.. встретимся в офисе"

Творится что-то ужасное... жизнь всё бесвкуснее и бесвкуснее... Я стараюсь никому не жаловаться на это. По традиции, мужики не плачут. Хотя, знаете, вот реально хочется выссказаться какому-нибудь УМЕЮЩЕМУ СЛУШАТЬ человеку.. Хотя... и говорить-то, наверное, нечего... как губка впитываешь чужие проблемы... и они в тебе остаются, а потом вечером, перед сном они так и бьют в мозг, вызывая какую-то непонятную грусть, пустоту и "ничегонехотение". Такое оущение, что сердце моё покрывается сединой...

...и так хочеться поговорить