Москва.
Что это для меня? Для нас - что это? Для глупых или мечтательных - а, может, это одно и то же; для верящих и упорных; для притесняющих своими стремлениями - но ведь мы за ними и приехали, а здесь родившиеся совершенно не обязательно родились здесь для них.

Москва - один большой перекресток, ящичек с неисчерпаемым запасом возможностей. Тот самый, с именем Пандоры, нацарапанным на крышке - дань памяти о трижды великой женщине, подарившей нам жизнь в приложение к старости и болезням: жизнь, которую можно ценить, в которой каждая минута конечна, а значит - неповторима.

Великая и равнодушная столица великой и равнодушной страны: неподражаемые мать и дочь, прекрасные, как любимое лицо, в котором даже некрасивое так дорого своей принадлежностью. Город обнимает улочками, домами, художественными катакомбами метро, набережными, мостами, дымным воздухом, мокрым летом, слякотной зимой, парками и зеленью, миллиардами ночных огней, от которых перехватывает дух...но это не город; всего лишь то, что видно.

Москва - это люди, это атмосфера, какофония мыслей, обычаи, традиции, беглый взгляд, амбициозные взлеты, творческая влюбленность, художественный шаг на камни и много-много к тому же - все, что бесконечными искрами ассоциаций, вспышками ясности, вязью мысли может добавить к этому списку каждый, потому что речь идет вот о чем: речь идет о душе, а что такое душа никто не объяснит, хоть все и знают, а скорее чувствуют, понимают.

Невыразимая - и только наощупь. Москва разожгла меня, дав мне - обреченному, слабому птенцу, неспособному самостоятельно пробить скорлупу - ту самую свободу, бьющую наотмашь...попавшую, правда, скорее вскользь. И мне от столицы ответной любви не нужно: пусть будет, если лишняя есть, а нет - и ладно. Только это счастье жить вскрытой грудью наволю; а ведь и наглая! "Только", слышали? Будто этого мало.