Тогда в ресторане я позволила ему за меня платить. Потому что он этого хотел. Потому что мы всегда играли по его правилам. Потому что он был старше. Потому что он мог…я оправдываюсь? Наверное. Я не должна была так безрассудно разбрасываться своими чувствами, позволять ему играть.
Он тоже был влюблен. В мою наивность. В доверчивость. В тепло, которое он искал, но не хотел принимать. В то живое, что отражалось разбитыми стеклами его глаз. В какой-то момент я поняла, что привязалась к нему. Тогда и началось самое странное. Я стала задавать вопросы, обижалась, когда он не отвечал. Я говорила что совсем ничего о нем не знаю, что мне неприятна его скрытность. Умоляла его открыться мне, позволить войти в его жизнь, значить для него что-то. Тогда он разозлился. Я это знала, хотя лицо его как всегда было спокойным и голос не выдал силы его гнева.
- Меня зовут Андрей, мне 28, я закончил экономический, работаю в банке, у меня жена и маленький сын, по субботам я пью вино с коллегами по работе. Это что-то меняет?
- Зачем ты врешь мне? – я смотрела ему прямо в глаза и точно знала, из всего что он сказал нет ни слова правды. Я не могла это проверить, но знала, он лжет. Я не могла понять одно - зачем?
- Ты права, здесь правда только возраст. – он примирительно улыбнулся и я простила эту шалость. Наверное я все прощала ему ради себя, а не ради него. Он был мне нужен. В этом моя ошибка. У меня не было права требовать его присутствия, но он был мне нужен. Неважно какой, неважно, что он играл со мной. В конце концов он тоже был влюблен. Не так, как другие. Не в оболочку. Не в то, что я могла бы сделать, не в то, как могла бы выглядеть. В то, кем я была. Он притворялся, что его не волнует, кто я на самом деле, но он задавал вопросы и одним взглядом заставлял меня отвечать. Он стал писать мне каждый день. Чаще всего перед сном, когда не мог отключиться. Он просто писал то, о чем думал. Иногда его сообщения казались бессвязными, и я терялась, что ответить. Иногда я точно знала, что он не спит, что хочет позвонить мне, но не может. Боится. Может стесняется. Как ни странно, он был стеснительный. Это никак не вязалось ни с его возрастом, ни с характером. И тогда я решила, что он стесняется потому что ему не все равно, что я подумаю, как отреагирую. Эта мысль так понравилась мне, что я стала чувствовать себя счастливой. Совсем перестала притворяться, прятать влюбленность. Да если б даже прятала, все равно он бы заметил.
Время шло, он ни о чем не спрашивал. Я тоже не торопила события, из страха наверное. Я ведь никогда не любила раньше. Были у меня симпатии, были отношения, недолгие и несерьезные. Взаимное развлечение. Как только оно грозило перерасти в ответственность, я убегала. Теперь я бежать не могла и не хотела. Наверное я была еще ребенком, верила в безоблачное будущее. Мне нравилась эта сказочная романтичность наших отношений. Нравилось быть его единственным другом. Нравилось быть нужной. В конце концом именно это и заставило его наконец задать самый важный вопрос. В тот день мы не встретились днем, как обычно, потому что я договорилась погулять с одногруппниками. Он сердился. Старался не злиться, но его бесило, что я пошла не с ним. Бесило потому что он боялся. На следующий день мы пошли гулять в парк, где были в день знакомства. Долго шли молча. Он для приличия спросил, как я погуляла, я для приличия извинилась, что отменила нашу встречу.
- Ты любишь меня? – никогда не видела его таким. Глаза у него потухли как темные угли, руки сжались судорожной дрожью. Он весь согнулся, будто пытался спрятаться в свой рюкзак, стал такой маленький, почти с меня ростом. На меня не смотрел. Шел вперед так медленно, будто каждый шаг причинял боль. Я не думала над ответом, он был очевиден. Я думала, как трудно ему было спросить.
- Да – ответила я спокойно. До сих пор не пойму, как я могла вести себя так спокойно. Наверное это был шок. Больше ничего не говорили. Еще несколько недель никто не касался этой темы. Делали вид ,что ничего не случилось. Но все изменилось – я знала. Знала, что теперь он у меня есть. Думала что так и должно быть. Ошибалась конечно, но чувствовала себя счастливой. Позже, недели через три, он наконец решился меня поцеловать. Тогда я и решила, что имею право наконец войти в его жизнь, стала задавать вопросы, к которым он не был готов. Я уверена, он меня не любил. Никогда не говорил этого, и правильно делал. Мне кажется, он не любил меня так, как ему хотелось. Но пытался полюбить. Через пару недель он впервые пригласил меня домой. Мы весь день читали стихи из его книг. По очереди. Это была одна из его игр. Мы задавали друг другу вопросы, а ответы искали в книгах и обязательно стихами. Не заметили как стемнело.
Я знала, что будет, если останусь. И знала, что если уйду, это его обидит. Тогда я впервые его испугалась. Подумала, что будет, если он уйдет? Мне вдруг показалось, что он сломает меня, уничтожит. Не со зла. Может быть из страха. А может быть потому что он меня не любил. Но я осталась. Ради себя. Потому что мне было плевать, что он уйдет. Потому что он мог быть у меня «сейчас». Я не ушла, потому что не знала, что осколки так и останутся в его взгляде, и что после этого мне будет еще страшнее смотреть на него.