Я чувствую хрустящий вкус груши и запах черного винограда, такой растекающийся сладостью, которой нет. Всплывает что- то знойное с морской прохладой, всплывает что- то далекое и что- то желанное, что-то далекое и близкое…
Я читаю про чужие страхи , вместо того, чтобы создавать свои мечты…мне ведают о чьей то смерти, вместо того, чтобы говорить о рождении. Я сижу за серым окном, а не лечу в голубое небо… зачем книги, которые мы не открывает и знание, что кто -то может летать, если мы не растим свои крылья. Если мы как смиренные ягнята принимаем любое препятствие ,если мы не хотим сделать хоть самую малость, чтобы быть счастливыми, если нам легче признать свою слабость и возмущаться чьей- то силой, вместо того, чтобы стремится к свое мечте. Мечте, рожденной так внезапно, одной на миллион……… ведь миллион живет не мечтая… и каждый раз, слыша о смерти мечты, знаю, что становится на миллиметр меньше чьей то души.. и в результате: вот они, совсем маленькие, зажатые рамками, забитые нормами , ограничениями, словами «надо» и «должен»…
Где светлые, открытые, парящие души? где цветущие жизни, полные счастья?… я хочу быть такой. Я хочу раскрасить их акварелью ,я немного умею рисовать, я научусь это делать.. я найду кисти , я найду краски… не говорите мне, что это невозможно для меня такого слова.. Нет. Не было и Не будет..