Мальчик, мальчик, ты больной. Рассказываешь Интернету вещи, о которых не знают даже твои собственные родители. Да нет, лис, иногда родители бывают так неадекватны к некоторым вещам... Да да, мальчик, кто сам велел Интернету уважать, любить и почитать их?
М... не мешаю? Вижу, мешаю. По каким-то неведомым мне закономерностям никто это не прочтет. Или в лучшем случае проигнорирует. Слово сказанное есть ложь, не спорю. А знаете почему? Потому что истину сказанную всегда подхватывает легкий сезонный ветерок, и она свободно путешествует сквозь голову собеседника, не шлифуя ушных каналов. И вам становится неинтересно, ибо совершенство обыденно. Все знают: все, что знаем как вечное, элегантно лишь благодаря своим тонким, чуть заметным изъянам. Согласитесь, гораздо изящнее воняющей античной сыростью вазы будет та же ваза, самую малость расколотая на черепки...
Ты чувствуешь, когда меняется сила ветра? Чувствуешь, как меняется твой характер? Как появляется и пропадает желание жить? Чувствуешь, как острые лезвия царапают корку? Ты поешь, когда у тебя хорошее настроение? Поешь, когда у тебя плохое настроение? Поешь, когда кто-то можешь услышать? Поешь, чтобы кто-то услышал? Пытаешься плакать, понимая, что нужно чувствовать - и не можешь. Зато твои глаза начинают слезиться, когда ты опасаешься, что видишь знакомого, и начинаешь всматриваться... Ты видел смерть? Понимал ли после этого, что никогда не станешь кончать с собой? Ждешь от других того, что ты хотел бы им дать? Чувствуешь смертельную усталость при попытке думать о будущем?
Все ясно. Ты - я.