Чё-то у меня, блядь, системный кризис. Раздражает, блядь, буквально _всё_. Больше всего хочется в комнату, где никого нет, а стены любовно обиты толстым слоем войлока. Надо будет завтра пойти сдаться, благо соответствующее заведение у меня от работы в двух шагах. С умом люди район проектировали, уважаю.

Ваще я очень надеюсь, что после смерти всё-таки нет ничего. Совсем. Потому что если и там _что-то_, то становится совершенно непонятно, куда вообще деваться.

*на секунду отвлеклась* Блядь, откуда у меня в книжном шкафу томик Евтушенко? На нём стоИт цифра "1", не значит ли это, что где-то там притаилось, простигосподи, собрание сочинений? Мне страшно.

Вощем, въебать бы щас кому-нить хорошенько по лицу. Вот что. И в отпуск.

Кстати, традиционо посылаю луч хронической диареи поликлинике ГУВД №2. Потому что на прекрасном поприще доведения меня до белого каления их охуенные врачи потрудились ударнее прочих говноперсонажей, которые меня в последнее время окружают.

Увольняться надо, блядь. Пока здорова и на свободе.

Всех благ вам.
Клава П.