Х лик смерти.

Стас.

Эти часы всегда были такими медлительными. Уже третий день на них смотрю и третий день они едва ползут, сдвигают стрелки так тяжко, как будто к ним бетонный мост привязан. Но стоит только наступить шести часам вечера (в шесть приходит Стас!), и они срываются с места, будто стремясь настигнуть упущенное за день – весь вечер шустрой змейкой проскальзывает мимо.
Ненавижу их! Ненавижу, ненавижу, ненавижу!!!
Все, спокоен, спокоен…
Ну когда же Он наконец придет?! Тормоза показывают без десяти и я старательно прислушиваюсь к редким шагам на лестничной площадке. Нет… это не Стас. Его шаги узнаю из миллиона, нет, миллиарда, шести миллиардов этих дешевых подделок под него, называемых людьми! Ха! Ха-ха! Никто больше не ходит так, как Он, так великолепно, так уверенно, так мужественно и сильно.
В этом весь Стас… Он такой сильный… Ах, такой сильный…
Разбитые губы саднит, но все же улыбаюсь при воспоминании о нем, о его руках, таких сильных… и жестоких. Тцц… спина тоже болит – обожженная батареей. Дурной болью болит. Не от Стаса она.
Только боль, данная Его руками, блаженна. Всякая иная – шлак и непотребство!
Но к батарее меня приковал сам же Стас! Значит и эта боль от Него? Так? Логично… Но где я и где логика, ха-ха!
-Стаааааааааааааааас!!! – забывшись, хотел крикнуть, позабыв про красный шарик кляпа, затыкающий мою наверняка зловонную пасть. Почему Он не доверяет мне, оставляя на весь день с этой затычкой? Нет, Он наверняка прав! Просто я не понимаю Его иногда… Но все равно Стас всегда прав! Он не может ошибаться! Стас не может ошибаться, не может!!! Ведь он – Стас.
Значит, ошибся я… и из-за этого Он на меня обиделся. И поэтому же третий день держит прикованным. Только ведро приносит по утрам, что бы я Ему ковер не засрал.
И больше ничего. Он ничего не делает. Игнорирует меня. Воды пару раз приносил и все. Даже взглядом не удостаивает. Черт, снова слезы. Кыш, кыш, проклятые. Вдруг Он увидит? Мне так одиноко без Него. Без Его внимания. Без Его сильных и жестоких рук. Когда Он недавно снова надел свою любимую перчатку с когтями и повел ею по мне… от левой ключицы вниз… вниз… как замирало мое сердечко, когда он добрался до живота и усилил нажим… пупок был на пути… и я заплакал – от счастья!
Он ударил меня по щеке. Когтями. Знай свое место, значит. Я унял слезы.
Как тогда хорошо было… Порезы до сих пор сладостно ноют по ночам – не зажили еще.
А теперь Он ходит мимо и даже не смотрит на меня. Ни одного взгляда! Мне так одиноко без Его замечательных, серых, как осеннее небо, ледяных глаз. Ну вот… снова сырость в глазах.
ШАГИ!!! ЕГО ШАГИ!!! Кляп мешает крикнуть Ему, как я рад, как безумно счастлив Ему и я только возбужденно шмыгаю носом да ерзаю по жестким горячим ребрам батареи. А Он уже открыл дверь… идет сюда… сюда… я счастлив… счастлив!
Вот Он, мой Стас. Высокий, статный, стройный, несмотря на мешковатость свитера. Он прекрасен!!! Вот Он отбрасывает со лба светлую челку и улыбается!
Он улыбнулся!!! Улыбнулся, улыбнулся, улыбнулся… мне..!!! Чертовы наручники не пускают меня, но я так хочу, так хочу, так хочу к НЕМУ!!!
Может быть, Он наконец отомкнет их?
Но уходит. Уходит, улыбаясь, из комнаты. Застываю в тягостном ожидании. Что он задумал? Что?
Откуда-то из глубин квартиры – шум воды… позвякивание… Его шаги…
Стас вернулся. В Его руках – огромный таз с водой. Он подходит и ставит его прямо передо мной, заставляя раздвинуть ноги. Голой кожей чувствую, что вода горячая.
А Стас уже отомкнул наручники! Дергаюсь к нему, но он строго щурится и я застываю вновь. Стас же уже снимает с меня кляп. Впадаю в секундное блаженство, чувствуя Его руки на затылке… но, уже наученный, не дергаюсь, хотя это так сложно, так до невозможности сложно!
Он лезет в карман джинсов, достает что-то. Блестящее, руки так и тянутся схватить. Нож. Охотничий нож.
Наученный, не двигаюсь. И ошибаюсь! Стас протягивает нож мне. Зачем?
- Почему? – произношу я вслух. Знаю, что не ответит, Он всегда молчит со мной, никогда не обращается ко мне. За три месяца, что мы вместе, ни слова. Я не заслужил его слов, я знаю.
- Никогда не видел смерть. Покажи мне. – он мне ответил! Он мне ответил!!! И только спустя мгновение до меня доходит…
- Ты хочешь… ты хочешь, что бы я…? – ребром ладони провожу по своему запястью.
- Да. Сделай это, - его глаза полны льда и интереса. Интереса ко мне.
- Сделай это. Сделай для меня, - повторяет Он тихо.
Нож оживает в моих руках, полосуя запястья, сгибы локтей, грудь, живот, шею… Я опускаюсь в таз, стараясь не брызгать на ковер кровью, остывая, остывая, шепча:
- Для тебя – все что угодно, Стас… любимый…

Настроение сейчас - мертвая романтика