Когда ты оглядываешься назад, поворачиваешь лицо под суровый поток времени, он обдувает тебя как разошедшийся ветер колонны. Тонкими струйками, проносящими маленькие светленькие бесформенные частички, он бежит вперёд. А ты пытаешься высмотреть что-то там сзади, в той черноте, становящейся иногда полупрозрачной как запотевшее стекло. Может, лица, людей, события, а может, кого-то одного, кто сияет позади слабеньким тусклым огоньком. Кто затерялся где-то в потоке и сидит на маленьком островке, огибаемом течением. А ручейки светящихся частичек режут лицо, безжалостно несясь вперёд.

Хочется сделать шаг назад, протянуть руку и уцепиться за этот огонёк. Притянуться к нему и прижаться сердцем. А где-то совсем недалеко как голодный зверь, с рёвом приближается чёрная дыра. Подползает, скрепя об землю когтями. Она как конвейер – будет медленно сдувать нас с огоньком у сердца в себя. По пылинкам втягивая и затем перерабатывая в частички времени, которые тут же подхватит ветер и унесёт вперед ручьями, режущими чьё-то лицо.

Но как бы ты не старался, ничего не выйдет. Остаётся только почувствовать кончиками пальцев слабоватое сочное тепло и, сжав кулак, оставить его в нём тлеть маленькими угольками, повернуться вперёд и утечь, схватившись свободной рукой за одного из бесформенных светлячков. Изредка оглядываясь назад, надеяться, что чёрная дыра сделает свою работу, и порыв когда-нибудь пронесёт частички того потерянного огонька мимо. Тогда можно разжать кулак и схватиться второй рукой за то самое родное тепло, что потерялось где-то позади…