Сколько прошло времени? Месяц? Два?
Неважно.
В последнее время меня перестал волновать вопрос "Кто я?".
Просто одна моя знакомая, умильно сверкая не в меру голубыми глазами, заявила, что я - человек.
И добавила "Наверное. Официальная наука это не доказала." Как говориться, без коментариев.
Впрочем, не важно.
Последнее время я сильно себя балую. Одниочество - великолепная вешь.
Можно сесть на илистом берегу, достать из рюкзака(в свое время прозванного "волшебным" за талант умещать в себе восемь литров родимого в разной таре) какую-нибудь книгу, зубами открыть бутылочку того самого родимого.
А вокруг ни души. За спиной солнце все еще проталкивает свои лучи через негустой лесок, над головой кружит чайка. А иногда даже целых две. Или три.
Правда где-то ниже я замечаю пару удочек. Рыбаки. Но внимания на них не обращаю - словить здесь можно разве что банальную бутылку с-под пива. Ну или раритетный кирзовый сапог - это как повезет. Люди идут сюда за своим одиночествм, так зачем им мешать?
Книга оказывается сборником Брэдбери. Я сначала удивляюсь, но потом вспоминаю, что купил его два дня назад. Или три - не помню.
Открываю оглавление и ищу закомые названия. Сегодня мне не хочется чего-нибудь нового. Какой-то давно прочитанный и благополучно забытый рассказ вполне подойдет.
Tyrannosaurus rex... И грянул гром... Каникулы... Не то, может попробовать Марсианские хроники?
Они были смуглые и золотоглазые... Подойдет.
Книга новая и непослушная. Ее страницы еще пахнут типографией, а бумага настолько белая, что на секунду я слепну. Скрипит переплет.
Идет время. Шуршат страницы. Рассказ уже кончился и начался другой.
Я не замечаю названий. На страницах люди, они заняты своими делами, но самое главное, меня они не замечают. Это хорошо.
Как будто сидишь в старом кресле и смотришь через тонированое стекло на улицу. Кресло пахнет старыми духами и дорогим трубочным табаком. Слабо пахнет костром, даже скорее не костром, а камином. Дровами, горячим камнем и железом.
А время идет и идет.