Вчерашний вечер заставляет меня в соотношении "90% всего в мире - дерьмо" добавить 10 процентов в пользу всего остального. Итак действующие лицы те же.
Декорации - те же. Время - полночь.
К вечеру рваные клочья когда-то грозных облаков закрыли собой заходящее солнце, чем, однако, не смогли помешать остаткам полуденного зноя безраздельно властвовать над теми царапинами на теле Земли, которые мы называем городами.
Лавка во дворе дома, который явно строили молдоване, гитара, эскадроны комаров, дым сигареты, с трудом тающий в душном воздухе. Это начало.
Три часа спустя.
Все та же комната, что и в позапрошлом посте.
- Смотри-ка, неужто дождь?
В срочном порядке открывается окно и в тот же миг пол-неба прорезала молния. Гром ждал секунд двадцать прежде чем пролететь над старыми ржавыми крышами, залетая в каждое окно и стряхивая серую пыль с наших волосатых ушей.
В соседнем доме погас свет.
Мне кажется я начал понимать, за что я люблю грозу.
Пыль. Уникальнейшая субстанция, она серым пологом следует за каждым. Кто-то боиться света, кто-то темноты. Я боюсь серости. Той самой серости которая медленно, но необратимо и прицельно со временем закрадывается в сознание. Убивает изнутри, как тот самый яд, от которого нет лекарства.
Гроза вдребезги разносит ту самую серую корку, которая со временем перекрывает кислород. Уничтожает, дезинтегрирует, в конце концов. И когда на утро после грозы ты открываешь глаза, уже неважно, какая погода за окном.
Потому что, как бы банально это не звучало, душа расцветает.