Еще одна бессонная ночь

Пальцы довольно лениво ползают по клавиатуре, а кольца на мизинцах отстукивают по Ctrl'ам незамысловатую мелодию

Рядом лежит книга. Большая, формата A4, обтянута красной тканью, а на переплете золотое тиснение. Аркадий и Борис Стругацкие. Я не знаю, кто называл этот сборник "Люди и боги", но название хорошее.

Если посмотреть на книгу сбоку, то можно заметить, что последние n страниц темнее. Именно эти семь страниц содержат на себе "Град обреченный".

На краю стола стоит кружка, на дне плескается чуть-чуть остывшего кофе.

В моих сообщениях становиться все меньше смысла.

А ведь это уже не первый мой дневник. Предыдущее два стали чужими, и читая их я не могу понять, я ли их писал. Просто я их оставил, как оставляют пройденную компьютерную игру или прочитанную бульварную газету.

Я действительно изменился. Я научился ставить точки вместо многоточий. Я перестал задавать риторические вопросы и оставлять без ответов чужие.

Теперь решаю, что делать дальше.