Темно.
Только отблески мертвого электрического света из соседней комнаты вспарывают мягкую теплую темноту, ложась неровными желтыми пятнами на шершавые стены.
Щелчок. Шаги. Скрип кровати.
Теперь совсем темно. Глаза понемногу привыкают к темноте, которая раствояясь становиться всего лишь сумраком.
Рука в темноте нащупала спички, вытащила из коробка одну и провела ей по ребру прямоугольной коробочки. Брызнуло несколько искр и на кончике деревянной палочки зажглось пламя, силясь выхватить из темноты все помещение. Темнота сгустилась, не желая принимать в себя чужой свет. В отблесках виден стол, а на столе лежит книга в красном переплете. Справа от нее и чуть дальше от меня стоит незаженная свеча. Пламя двинулось к ней и, как мне показалось, с радостью прыгнуло на фитиль. Рука взмахнула спичкой и пламя на ней погасло, обратившись дымом, в свете свечи казавшимся очень густым.
Теперь видно название книги. Оно совсем не соответствует мрачной обстановке и может показаться даже немного детским.
"Хоббит, или путешествие туда и обратно."
Но сейчас меня совсем не интересует Бильбо Торбинс.
Руки сами листают книгу и от движения воздуха от страниц свеча немного дрожжит.
И вот на белом листе надпись - "Лист Ниггла"
И я ухожу в маленький скромный мир рассказа, дабы занять скуку бессонницы...