мы как сломанные игрушки. без движения. с немым укором в глазах. мы чувствуем шаги и думаем "наступят?" мы ждем этого и боимся. Что там за чертой? тьма или свет? а потом нас берут детские руки, прижимают к себе и баюкая качают. и от этого еще сильнее чувствуешь свою увечность. Нам не нужна жалость - нам нужна любовь. Но... Кому мы нужны такие... Убогие... И течет жизнь, и ждем мы конца, но его не будет ибо кости и мышцы наши из пластика, а пластик - вечен. смотрим мы в небо нарисованными глазами, и сливаются в них рассветы с закатами пока в земле не скроются наши тела. и тогда настанет вечная ночь. И только пожилая женщина укладывая внуков, ненароком вспомнит об одной из нас, которую она сломала в детстве и потом горько плакала над переломанным тельцем... вспомнит и тут же забудет как сон, как наваждениение... а было ли это???