Сколько раз собирая по осколкам свои мысли, ты понимаешь, что никому не нужен... кроме себя. Это и заставляет вытереть предательские слезы и улыбнуться - нервно, неискренне, немного истерично, но все же... И ведь как-то даже умудряешься поверить в свой обман - как-будто ты - не ты, а кто-то чужой и посторонний, кто может поверить, что улыбка не нарисованная, а смех не разломанный на части. Как-будто...

Я не люблю писать и не люблю говорить - ВСЕ не выразишь в пустых словах, а чувства сами по себе не говорят... И не надо... я ведь все равно заставила бы их молчать, потому что мне плохо от лишних ненужных слов, а если задуматься - ВСЕ слова лишние, их мы одеваем в холод, оборачиваем в красивые обертки, пропитываем очередной ложью. И даже наши мысли - и те - лишние, они то подвержены безумию, то зависят от времени, места, людей вокруг... Только чувства не могут быть лишними - именно поэтому мы и стараемся от них отгородиться, убить их, пока они не убьют нас. Все закономерно...

Ненавижу это... Слез нет, а боль?