в тысяча первый раз очарован тобой, как мальчишка. потом будет тысяча второй, тысяча третий..  можно говорить об этом, можно нет, или, скажем, прищурившись, одним глазом наблюдать за тобой, стараясь остаться в этом незамеченным. и глуповато улыбаться, когда всё же заметишь. можно ждать, когда придёшь; смотреть, что будешь тут делать на этот раз, и так же постесняться спросить, зачем приходишь..  можно думать об этом всё время, а можно напрочь забыть, плюнуть на тебя и на всё это вообще, а только всё равно ведь знаю, что пока - всё так же - как мальчишка...
  думал - поумнел, а ведь всё так же ещё чертовски глуп и наивен..

 да, а яблони - то очень цветут, и им, видите ли совершенно нет ни до кого дела, кроме...     тссс..

  и во всём этом сливовом засахаренном сиропе с мёдом, сердцем и лирикой всё так же есть прыщи, грязные носки, порвавшиеся трусы, невовремя зачесавшаяся попа, хлюпающие звуки в тёмной комнате и куча, куча, куча всего, что не прикрыть красивой картинкой, фоновой музыкой или хорошими манерами.   да, и, собственно, на фиг это делать???