Достичь глубин, чтобы понять - КТО в них живет.
Утратить чувство реальности, только для того, чтобы увериться в собственной нелюбознательности.
Испытывая химический ужас перед плотью, поражаться сомоотверженности духа, имевшего смелость поселиться в этом зловонии.
Свести космогонию к розговорам, выдавая езыг за орудие Творения.
Обладая даром быть всем интересным, регулярно зависать между словом и молчанием, обрекая любящих тебя на дефицит заблуждений.
Запереться в литературе, и наконец выспаться.
Стать героем и не умереть.
Породнившись с вещами, положить конец безрассудным выходкам сознания, и прекратить эти фокусы с умножением существования на ноль.
Будучи поэтом, коллекционером всех банальностей и заурядных тайн, фанатично и до умопомрачения дрочить на белый лист бумаги, пытаясь ТАК обнаружить сокровенную теургию слова.
Сокрушая бабой-копром очарование приблизительного, и возможного, наконец-то создать мир, в котором царствует Истина.
Взять верх в споре и торжествующе пернуть.
Заскучав, снять сполки томик Гоголя только для того, чтобы убедиться что скука его прозы - это не скука Филиппа Орлеанского, о котором Сен-симон писал,что тот "родился скучающим", и не скука Бодлера или Екклизиаста, ни даже душевная праздность дьявола, если бы его угораздило жить в мире, где не было бы зла.
И только потом, угнетаясь собственной несосотоятельностью, примириться с жизнью и закурить.