достаю пыльный. смятый листочек...
паланик. "Haunted".
попытка перевода. ничего личного.ю только паланик. и его пролог.

Подопотные кролики.
Когда-то ето должно было стать убежищем для писателей. Там должно было быть безопасно.
Изолированная колония писателей. Там мы могли бы работать. колония, образованная отарым-старым-старым человеком по имени Уайтер. но её не было. Колонии не было.
И мы должны были писать стихи. Неплохие стихи.
Это была бы толпа, наша толпа его одарённых студентов, оторванная от мира на три месяца.
и мы звали друг друга "Сват". И "Недостаящее Звено". Или "Мать-Природа". Глупые лейбоы. Свободные ассоциации.
В тоже самое время (когда вы сами были маленькими) вы придумывали имена растениям и животным вашего мира. Пионы, покрытые нектаром с прилипшими на него муравьями вы называли "муравьиный цветок".
Всех собак породы колли вы называли "Лесси".
Но и счс вы точно так же придумываете имена и названия: "вон там Одноногий Человек..."
о! "знаете, тёмная девочка..."
А мы называли друг друга:
"Граф Клевета".
"Сестра-Бдительность".
Мы заслуживали имена, основанные на наших историях. Имена, которые мы присваивали друг другу, основывались на нашей жизни. Независимо от нашего происхождения:
"Леди Бродяжка".
"Агент Болтун".
Имена, основанные на наших грехах, а не на наших работах:
"Святой Без_Кишки".
И "Герцог Хулиганов".
Основанные на наших преступлениях и чувстве вины. Как будто ты разрезаешь тряпичную куклу и обнаруживаешь внутри:
Настоящие кишки, настоящие лёгкие, бьющееся сердце. И много горячей, липкой крови...
И мы должны были писать короткие рассказы. Смешные короткие рассказы.
Слишком много нас, оторванных от мира на целую весну. Лето. Зиму. Осень. - на все сезоны того года.
И было совершенно не важно, что мы за люди, абсолютно не важно для старого Мистера Уайтера.
Но сначала он ничего нам не сказал.
Для Мистера Уайтера мы были просто лабораторными крысами. Экспериментом Но мы не знали. Ничего об етом не знали. Нет. Для нас ето было всего лишь единственным убежищем для писателей. И было ето до тех пор, пока для нас не стало слишком поздно стоть хоть чем-нибудь... кроме его жертв.

Настроение сейчас - пьянь