сидеть посреди бескрайней пустыни и нанизывать бесчисленные бусины на длинные прочные нити. я не знаю, откуда они берутся. их приносит случайный ветер откуда-то, куда я никогда не смогу попасть. мальчик, который приходит каждые 6 дней с корзинкой за новой порцией бус, сплетённых в один ряд, говорит, что этот ветер приносит осколки чужих счастливых жизней, мечтаний и цветных снов. они блестят на солнце, на невыносимо жарком солнце, которое испепелило всё вокруг ещё две тысячи лет назад. мальчик говорит, что потом относит бусы на базар, куда стекаются люди со всего света, надеясь среди ничего не стоящих побрякушек найти то единственное своё, что потеряли давным-давно. говорит, что моё  дело достойно восхищения: мало кто согласится сидеть вот так целую вечность, сдувая песчинки с осколков чужих жизней, ничего не получая взамен и зная, что от этой вечности осталось ещё слишком много, чтобы надеяться утешить себя лихорадочными миражами



Настроение сейчас - тоскливо