урывками глотаешь чужое солнце. мешаешь его с голубым, светящимся теплом экраном. оно им самим уже не нужно: в перерывах за кадром хихикают [стараются всерьёз и искренне-гнусно], поправляют левой рукой чёлку, как заправские эмо. потом кто-то уходит в море непонятного плоского цвета. но это уже не так важно: скоро, наверное, будет своё собственное неродное. можно будет [на время] забыть о чьей-то мечте/сне, рыбах, алясках, глупых дефинициях, несовпадающих метражах и тупых совпадениях, вопросах типа "Ты спишь?", чужих фотографиях, попытках скрыться от кого-то или [как будто наоборот] невзначай наткнуться, оправданиях, высказанных заранее, лишь бы обвинили... и ведь как будто всё правда, можно как в Scambi переставлять местами [все поверят, всё равно не подряд читают]: сама вчера мешала слова колодой. падали вниз, сегодня не пригодились. в следующий раз, по крайней мере, будешь знать, чтó не сметь воспринимать курсивом. а уж тем более самой высекать на стене каллиграфическим почерком.

В колонках играет - ПТВП - Улицы в огне